Ich habe meine Wohnung seit dem Aufstehen nicht verlassen. Ich bin noch nicht einmal in meinem Garten gewesen. Wie es sich für eine angehende Schriftstellerin gehört, habe ich an meinem ersten Roman gearbeitet und ein Interview mit Antanas, dem Protagonisten des Romans, geführt. Wir saßen auf einer Veranda und blickten in ein Schneeschauer. Antanas mag Schnee. Dieses Schneeschauer ist für ihn eine Art Metapher für seine unstillbare Sehnsucht.

Vielleicht hätte ich meine Wohnung verlassen, mich in ein Café setzen, die Leute beobachten und belauschen sollen. Hätte mich irgendwas an die Besonderheit des Datums erinnert? Wahrscheinlich nicht, nicht hier in Aachen. Wenn ich nicht wüsste, dass es mehr als irgendein gesetzlicher Feiertag, also mehr als irgendein arbeitsfreier Tag war, dass es der wichtigste gesetzliche Feiertag in unserm Land war: Ich hätte nichts davon gemerkt. Wenn ich um den Dom spaziert wäre, hätte ich an Antanas Sehnsucht gedacht. Vielleicht hätte ich mich gewundert, dass ich gerade heute etwas über seine Sehnsucht schrieb. Vielleicht hätte ich mich gefragt, ob Antanas Sehnsucht eine Spiegel meiner Sehnsucht ist. Als Autorin mache ich mir da nichts vor: Alles was ich schreibe, kommt aus mir und ist deshalb in irgendeiner Weise autobiografisch. Hätte ich mir gewünscht, dass es zu schneien beginnt, während ich am Elisenbrunnen auf den Bus wartete?

Ich sehne mich danach, dass ich gemerkt hätte, wie besonders der Tag war. Ich sehne mich nach Luftschlangen, Konfettiregen, bunten Luftballons, nach den Fanfaren von Festumzügen, nach Musik an jeder Straßenecke, nach feiernden Menschen in allen Städten. Und am meisten sehne ich mich danach, dass mir all dies selbstverständlich erscheint, nicht getrübt von einem schlechten Gewissen, als hätte ich es mein ganzes Leben so gemacht.

Wenn ich hätte feiern wollen, hätte ich nach Hamburg reisen müssen, denn dort im “Theater am Hafen” fand die zentrale Feierstunde statt. So was kann auch nur uns einfallen: zentrale Feierstunde. Jedes Jahr findet sie in einem anderen Bundesland statt, damit jeder Landesfürst einmal im Schein der Besonderheit des Datums glänzen darf. Wer Bilder die Bilder davon sieht oder beim Bericht darüber in der Tagesschau den Ton abdreht, fragt sich, was das für eine sonderbare Veranstaltung war. Die wichtigsten Persönlichkeiten saßen in der ersten Reihe. Alle trugen sie schwarz. Selbst unsere Kanzlerin, die zuweilen einen grünen oder roten Blazer trägt und weiland ein tiefes Dekolleté riskierte, erschien in schwarz. Wenn ein Amerikaner diese Bilder sieht, würde er nicht eher denken, sie stammen von einer Beerdigung?

Wen feiern sie in dieser zentralen Feierstunde? Wem gedenken sie? Ist es Eitelkeit oder Selbstbeweihräucherung, die sie dorthin treibt? Wer feiert mit denen, die einst riefen: “Wir sind das Volk!” Wer feiert mit denen, die sich heute auf die Zungen beißen, wenn sie daran denken, dass sie einst riefen: “Wir sind das Volk!”

Was sagt es über uns aus, wenn wir unser Land nur feiern. wenn 11 Leute im Endspiel hinter einem Ball her rennen und wir uns anschließend ein Sommermärchen erzählen? Warum erzählen wir uns nicht dieses Herbstmärchen, das im November 1989 begann, im Oktober 1990 endete und vom Sieg der Freiheit über die Tyrannei kündet? Ist uns das keine bunte, fröhliche, verrückte, ausgelassene bundesweite Feier wert?